estas presa de mis manos como cuando a un ave le cortan las alas, tu me robas el color, crezco yo en el odio, ves colores inexistentes, colores oscuros que son mi pura mente, intento escapar pero el ave siempre vuelve, no tiene vida, no la tendrá hasta que muera, ¿o acaso el ave vivirá con el cadáver donde estaba el corazón del poeta?
nota del autor: creo que este lo escribí con tanto odio que mientras mas lo leo mas me amargo, recomiendo por su salud leerlo solo una vez.
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